Порою, очнувшись, слышишь, как тихо стукнула дверь. Это по дому, рука об руку, проходили они, что-то трогали, куда-то заглядывали, что-то искали здесь и там – два призрака.

«Это здесь», – говорила она. «И там тоже!» – подхватывал он. «И наверху», – чуть слышно вздыхала она. «И в саду», – шептал он. «Тише, – повторяли оба, – не разбуди их».

Но вы не будили нас. Нет. «Они что-то ищут: вот отодвигают штору, – скажешь себе и пробежишь глазами одну-две страницы. – Наконец-то отыскали», – вздохнешь с облегчением и сделаешь пометку на полях. Потом, устав от чтения, отложишь книгу, оглядишься: в доме никого, все двери настежь, блаженно воркуют лесные голуби, да с фермы доносится треск молотилки. «Зачем я здесь? Что ищу?» Руки мои пусты. «Может быть, наверху?» Там, на чердаке, яблоки. И снова вниз; в саду все недвижно, только книга соскользнула в траву.

Они нашли это в гостиной. И никто не увидел их. В окне отражались яблоки, отражались розы; зеленели в стекле листья. Едва они вошли, как яблоко чуть заметно повернулось золотистым бочком. Двери распахнуты, и вот уже что-то стелилось по полу, поднималось по стенам, оплетало потолок – что это? Руки мои пусты. По ковру скользнула тень пролетевшего дрозда; из бездонной тишины выплывало голубиное воркование. «Тут, тут, тут, – тихо выстукивало сердце дома. – Сокровище тут; комната…» Внезапно дом затих. Значит, они искали сокровище?