«И так, мы тащимся в школу.Зевотою сводит скулы.Ты спросишь — какие уроки?Мы — два урода-отрока,Руки как крюки.Вот она. Улица Фруктов, —Ты смотришь мимо,Губы упрямо сжаты…Деревья стоят желтые,Листву разносит на мили.Листва гниет под стеной.Рюкзак — у тебя за спиной.У солнца — фруктовая кожица.Прохожие хмурятся.И тень твоих ног — ножницы —Не режет улицу.Ты говоришь: школьники — фрукты.Круто!Взрываемся смехом.Все наезжают на ягоды —Уж больно мелкие.Бананы по коридорам стоят патрулями.Вот к школе мы подрулили.(Опавшей листвы запах.)И у тебя в глазахЯ увидел внезапноПерсики — у доски,Яблоки — на тусовках…Школьники брызжут сокомВ припадках тоски.У груш — торчащие уши.Арбузы — такие копуши,Сплошь толстяки да мямли,Для всех обузы.Ты — говоришь — ты арбуз,Я говорю — да мало ли…Слова приносят беду. Я…»